Уплатив за проезд в маршрутке, я огляделся. Салон был почти пуст. Но на двухместных креслах пассажиры сидели по одному, с краю, и беспокоить их не хотелось. Глаза заприметили одно совсем свободное. Я сел к окну и вытащил смартфон, чтобы почитать новости. В носу вдруг засвербило, и я громко чихнул в сгиб полувоенного бушлата. Сидевший впереди старик в медицинской маске и в синей болоньевой куртке на рыбьем меху вдруг забеспокоился и резко встал. Он стащил с соседнего с ним места три огромных пакета. Из одного торчали старые подшитые валенки, в другом гремели пустые бутылки, в третьем – тоже что-то несуразное. Он и не думал выходить, он пересел на другое сиденье, чтобы обеспечить расстояние со мной в полтора метра, как того требовали год назад санитарные органы, пугая жителей города страшным ковидом. Но с началом СВО об импортной заразе все забыли, и никому не стало дела до ношения масок и соблюдения расстояний. Старик, усевшись, победно взглянул на меня. «Лет восьмидесяти», - определил я, мельком взглянув на лицо его, обтянутое синей марлевой маской. «Под цвет куртки», - с усмешкой подумалось мне. Он волком взглянул на меня, заметив лукавых чертенят в моих глазах. Бережёт ли Бог таких вот, бережёных?
Февраль 2023г.