На ключе нас ожидало столпотворение. В огромном заснеженном поле перед лесочком, из которого начинал свой бег благословенный источник, четыре пробитые бульдозерами колеи чернели от немыслимого количества машин. С пригорка, куда мы выскочили, свернув с трассы, глазу открылась удивительная картина, напоминающая панораму военного сражения. Повсюду суетились сотни людей, тащивших, словно снаряды, бидоны с крещенской водой, откапывающих застрявшие при разъезде в глубоком снегу машины, и просто бродящих после выпивки. Вдали же, почти у горизонта, стелился дым, но не от артподготовки, а от десятков мангалов, на которых румяные, кавказского вида молодцы в белых маскхалатах готовили груды плохо прожаренных шашлыков.
- Боже мой, - с острым разочарованием в голосе протянул я, - бой в Крыму, все в дыму – ничего не видно. А я-то думал: увижу тихое место и сотворю негромкую молитву перед купанием.