Как только и с чем только не сравнивают жизнь. И с полем, которое нелегко пройти, и с морем, которое не переплыть, и с трудной дорогой, которую надо выдержать. Попробую предложить свою версию краткого определения. Жизнь – маршрут, проложенный судьбой. Однако она лишь пунктиром прочерчивает направление (чаще всего их несколько), а уж потом человек наполняет его содержанием.
В последнее время мне часто приходится проезжать по одному из маршрутов, проходящему по местам отрочества. И я, как малое дитя жадно гляжу в окно, словно пытаюсь найти себя подростком, бегущим на лыжах по заснеженному полю, ныне сплошь застроенному высотными жилыми домами. В те годы на этих полях «тренировались» студенты сельскохозяйственного института, высаживающие не только рожь, пшеницу, овес, ячмень, но и огородные томаты, огурцы, морковь, капусту…. Всё то, чему их обучали профессоры-селекционеры. Когда сходил снег на бывших лыжных трассах начинали копошиться студенты и колхозники близлежащих деревень. Их труды легко определялись по табличкам на колышках, торчащим то тут, то там. Номер делянки и вузовской группы, сорт злака, время посева и что-то ещё. Десятки гектаров полей, садов, бахчей. Никаких заборов, оград, охраны, только низкие столбики с двумя-тремя слегами поперёк, преграждающие путь заблудившимся коровам.