Я не хотел быть мелким бесом. Но не зря меня будили воспоминания. В январе я получил печальную телеграмму из деревни. Двоюродный брат Минька сообщал о смерти моей любимой тетки Насти. Я, не раздумывая, решил лететь.
- Побереги себя. Сам недавно был плох, - отговаривала от поездки Хильда.
- Ты не поймешь. Это святое!..
…Минька встретил меня в районном центре, от которого до деревни еще 40 верст. Я взял частника, дежурившего на разбитых «Жигулях» у железнодорожного вокзала.
- Дороги чистят? – спросил я брата.
- Доедем. Сам сегодня утюжил. Не волнуйся. Небось дорого взял? – жалостливо поинтересовался Минька.
- Не дрейфь, еще заработаем.
- Конечно, в Швейцарии денег много. Вон сколько банков, куда текут от новых русских ворованные тугрики.
- Вот, вот, - рассмеялся я, но потом осекся:
- Как умерла тетя Настя?
- От старости, - кратко ответил Минька и замолчал. Его исхудалое, заросшее светло-русой бородой лицо было сумрачно.
- Что же худой какой? – заботливо спросил я его.
- Чего, чего! Жрать нечего! Точнее, не на что купить. Голубые глаза сердито засверкали, и он с вызовом посмотрел на меня, но, увидев мою худобу, стал помягче.
- Ты тоже не разбогател однако. Или болеешь?
- Болел.
- А-а-а.